ESCRITO EN LAS ESTRELLAS
 De niño, escuché a mi abuelo decir: no trates de ver más allá de tu horizonte; eso es trabajo de Dios . Lo entendí a medias. Mi abuelo trataba de explicarme cuán limitadas son las facultades de las personas. No tenía estudios el hombre, pero su cultura se había ahormado en el yunque de una vida dura, muy dura.
Las callosidades del destino se reflejan en el alma. Las del trabajo rudo, en las manos se descubren. Las de una vida de renuncias, en la memoria quedan. Las estrellas dirigen tu camino y a uno sólo resta oponer a la senda predeterminada su voluntad de cambio. Por un tiempo. Al final, todo vuelve a su cauce. Nada se resiste a los astros. Siempre el sol fue adorado porque, en su ausencia, la vida no es posible.
En la calle donde nací, la vida discurría alrededor del polvo de la calzada desnuda de tráfico. El griterío de algunos chiquillos daba vida al silencio campesino de aquellos años sesenta de la Butrera sometida de entonces. En verano, ni siquiera eso. La solajera retenía a todos en el interior de las humildes viviendas. Nadie tenía, entonces, televisión. La lectura no era hábito. La radio desgranaba canciones insípidas. La tarde se hacía eterna.
La llegada del crepúsculo anunciaba movimientos liberadores. Las madres buscaban el fresco del anochecer y la compañía de las vecinas que celebraban espesas asambleas a la puerta de las casas. Los padres se reunían en la esquina de abajo. A veces, se sentaban en el umbral del portal escuchando la cháchara interminable de las mujeres o viendo las correrías de los chiquillos con un porrón o bota de vino en la mano .
Aquellos momentos eran especiales. La noche hacía revivir las energías apagadas por el calor de unos días de fuego volcánico. Recuerdo mis juegos con mi hermana y los amigos de la vecindad familiar No había peligro pero todos preferíamos el control para los benjamines. La calle era, entonces, una corrala exterior. No circulaba un solo coche. A veces un vendedor ambulante con su camioneta. El coche nos deslumbraba un rato y nos molestaba casi siempre. Un coche en una pequeña población vertical, donde nadie podía permitirse el lujo de comprar, siquiera, un ambicionado televisor en blanco y negro.
Ahora es otra cosa. Los coches nos comen. Sus dueños devoran los espacios públicos o privados ávidos de una parcela para sus vehículos, más o menos lujosos o prácticos.
La calles no son de los niños. Bicicletas, las justas.
Blanco y negro. Las estrellas dibujan en blanco y negro. El blanco de su brillo se realza en el negro de la noche. Op art. Arte óptico natural antes de que se descubriera allá por 1964. Los chiquillos éramos artistas del movimiento. Nos frotábamos los ojos para desvirtuar la escena estelar y creíamos ver tres dimensiones en aquella infinita cubierta del cielo. Las estrellas miraban a aquella gente. Las penurias de entonces se resolvieron. Algunos de los que apreciábamos la magia de las noches y la hermandad de los días, murieron. Otros luchan contra la enfermedad que no repara en yerros. Los chavalines somos casi sesentones apuntados al carro de la jubilación pendiente. Estaba escrito. Nuestro sendero había sido hollado por cientos de generaciones anteriores. A nosotros nos tocaba retocar el pavimento e incorporar nuevos materiales. Más allá, no. Nuestra rebeldía hace cosquillas a las constelaciones.
Lo decía el abuelo. Deja a Dios hacer su trabajo. Tú, limítate a forjar tu vida. Poco a poco. Es inútil que tu mente quiera caminar delante de tus pasos. Nos ha tocado. Los padres son los padres, como los hermanos nos vienen dados y los hijos los encontramos en nuestro deseo. A todos se quieren. Pero unos son más que otros. Unos nos dejan más solos que otros. Unos son más egoístas que otros. Otros son más. Todos, sin embargo, quieren lo mismo. Lo bueno, para mí. Lo malo para ti.
Lo dicho. Está escrito. Las estrellas lo avisan.
El pueblo, un gran garaje. Sus calles, parcelas sin pintar.
Un saludo.
miércoles, 08 de septiembre de 2010 a las 19:34
Enviado por JUANJO
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LA IGLESIA DE BUTRERA
QUISIERA DESTACAR LA IGLESIA DE BUTRERA,DE ESTILO ROMANICO,DEL SIGLO XII AL XIII.
ES VISITA POR MUCHA GENTE.DESDE AQUI QUIERO INVITAROS A QUE DEIS UNA VUELTA,Y APROVECHEIS PARA BEBER AGUA DEL "PILON" EN LA FUENTE QUE SE ENCUENTRA A LA ENTRADA DEL PUEBLO.ES UN PUEBLO PEQUEÑO,PERO SEREIS BIEN RECIBIDOS.
lunes, 23 de julio de 2007 a las 20:22
Enviado por JUANJO
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